Y el ávido toma y tritura lo que no puede.
Llenándose los bolsillos y la boca, hasta no poder más.
Luego no queda nada, salvo recuerdos deformados,
el olor marchito del miedo y el murmullo de la ira.
Y el ávido da, al grito huérfano.
Alimentando la vergüenza y la culpa, hasta el hueso.
Luego queda tanto, y sin embargo nada que dar,
salvo un trozo prometido de algo que podría ser algo algún día.